— Pięćdziesiąt tysięcy miesięcznie — i nie będę cię ruszać. Żyj sobie spokojnie — powiedziała matka. — A jeśli nie — znajdę sposób, żebyś tego pożałowała.
— Jesteś mi winna do grobowej deski! — rzuciła ostro Walentyna Antonowna. — Więc nie licz na to, że znikniesz z mojego życia. Jesteś moją córką, czy kim? Rozwiąż kwestię pieniędzy jak najszybciej. Płać i żyj tak jak dotychczas. Niech twój stary się martwi! On przecież korzysta ze wszystkiego, co ci dałam!
Dzwonek wyrwał Ladę ze snu. Otworzyła oczy, spojrzała na ekran – „Mama” – i westchnęła ciężko. Nie chciała odbierać. Ale wiedziała, że jeśli nie odbierze teraz, telefon będzie dzwonił bez przerwy przez cały dzień i noc. Lepiej od razu się tym zająć.
– Tak, mamo. Co się stało?
W słuchawce rozległ się znajomy, ostry głos:
– Lado, jeszcze śpisz? Już prawie południe! Kiedy wyślesz pieniądze? Jestem zmęczona czekaniem. Czy mam sama do ciebie przyjechać?
Lada usiadła na łóżku, otulając się mocniej kocem.
Znowu to samo.
— Mamo, już o tym rozmawiałyśmy — odpowiedziała, starając się mówić spokojnie. — Nie zapłacę. To nie jest pomoc. To wymuszenie.
— Wymuszenie?! — Walentyna Antonowna z trudem powstrzymywała gniew. — To ja cię wychowałam! Nie spałam po nocach, a teraz zachowujesz się jak obca? Czy naprawdę obudziła się twoja sumienie?
— Sumienie? — Lada nieco podniosła głos. — A gdzie twoje sumienie? Szantażujesz mnie! Masz męża. Niech on cię utrzymuje.
— Gena? — prychnęła matka. — Gena teraz nie pracuje. Czyta książki, „czerpie inspirację”. A ja mam żyć w powietrzu?
— To nie mój problem, że on nie szuka pracy — odparła chłodno Lada. — Nie zamierzam cię utrzymywać.
— Łatwo ci mówić! — krzyczała już Walentyna. — Ty tam na wybrzeżu, masz swój dom, słodkie życie. O matce zupełnie zapomniałaś! Niewdzięczna! Oziębła! Egoistka!
Lada nie wytrzymała:
— Przestań! Nie chcę tego więcej słuchać. Zniknij z mojego życia. Raz na zawsze.
— Tak właśnie! — matka dusiła się z wściekłości. — Nie chcesz usłyszeć prawdy! My tu jesteśmy biedni, a ty nawet głowy nie podnosisz! Pięćdziesiąt tysięcy! Natychmiast! Albo znajdę kogoś, kto przekona cię inaczej!
— Spróbuj — odpowiedziała spokojnie Lada. — Tylko teraz wszystko nagrywam. Następnym razem złożę doniesienie. A ty będziesz jadła śniadanie w więzieniu zgodnie z harmonogramem.
— Ach, to o to chodzi! — Valentina zadławiła się z oburzenia. – Więc matka ci przeszkadza? Cóż, Lado, zapamiętaj to. Bóg wszystko widzi. On osądzi.
Bez słowa Lada nacisnęła „odłącz”. Telefon zamilkł. Ale w jej wnętrzu wciąż rozbrzmiewał ten głos – twardy, wymagający, jak drut kolczasty. Odchyliła się na poduszkę i zamknęła oczy. Drżała. W środku czuła pustkę i ból. Z jednej strony poczucie winy wobec matki. Z drugiej — świadomość, że ją wykorzystują. Manipulują. Szantażują.
— Jakby wróciły lata dziewięćdziesiąte… — wyszeptała, czując, jak powracają wspomnienia. — Kiedy strach był częścią rodzinnych rozmów telefonicznych.
W głowie kołatały jej fragmenty rozmowy:
„Niewdzięczna… Nie masz sumienia… Naszczuję na ciebie bandytów…”
Pracowała bez wytchnienia, aby wydostać się z biedy. Wcześniej pomagała matce, kiedy tylko mogła. Ale to nigdy nie wystarczało. Ciągle nowe pretensje. Nowe oskarżenia. Jakby była zobowiązana nie tylko wdzięcznością, ale i pieniędzmi.
Ktoś zapukał do drzwi.
– Lada, można?
To był Andriej – jej mąż. Jego głos zawsze brzmiał łagodnie. Spokojnie. Jak u człowieka, który wie, jak być blisko, kiedy ktoś cierpi.
– Wejdź – odpowiedziała.
Andriej wszedł, zauważając jej bladość i opuchnięte oczy.
– Znowu ona? – zapytał.
Lada skinęła głową.
– Znowu pieniądze. Tylko że teraz nie prosi, tylko żąda. Powiedziała, że naszczuje na ciebie bandytów, jeśli nie przeniesiesz jej córki.
Andriej usiadł obok niej i delikatnie wziął ją za rękę.
— Nie musisz nic robić. Zwłaszcza jeśli cię zastraszają. To nie jest miłość. To presja. To zło.
Lada spojrzała na niego z wdzięcznością.
— Wiem. Po prostu… jest mi ciężko. Czasami wydaje mi się, że muszę to znosić. W końcu to moja matka…
– Nie – powiedział stanowczo. – Matka to nie tylko imię. To troska. Wsparcie. Miłość. A to jest po prostu kobieta, która chce żyć twoim kosztem. Nie pozwól jej na to.
Przytuliła się do niego, czując ciepło i siłę.
– Dziękuję – wyszeptała. – Bez ciebie dawno bym się załamała.
— Jestem przy tobie — powiedział. — I zawsze będę. A teraz wstań. Chodźmy na śniadanie. I zapomnij o tym telefonie.
Lada skinęła głową. Wiedziała, że to nie koniec. Matka się nie podda. Ale teraz, mając wsparcie ukochanego człowieka, czuła się nieco silniejsza. Jak osoba, która po raz pierwszy usłyszała: masz prawo powiedzieć „nie”.
Od dzieciństwa Lada wiedziała, że relacje z matką nie oznaczają ciepła i ochrony. Walentyna Antonowna traktowała ją jak obowiązek, a nie bliską osobę. Nie było uścisków, czułych słów, radości w oczach. Tylko chłód, wyrzuty, wieczne niezadowolenie.
Gdyby nie ojciec, Lada dorastałaby sama. To on czytał jej bajki nocami, chwalił za sukcesy w szkole, przytulał, gdy się bała. Był jedynym światłem, które nie pozwoliło jej całkowicie stracić wiarę w miłość.
Najbardziej bolesnym rozczarowaniem, które na długo utkwiło w sercu Lada, było odkrycie związane z babcią. Babcia Masza, jak nazywała ją Lada, mieszkała w innym mieście i rzadko przyjeżdżała, ale każda jej wizyta była jak święto. Pachniała domem, ciepłymi ciastami i piernikami. W plecaku zawsze miała związane skarpetki, pachnące ciastka… i, co najważniejsze, pieniądze.
Babcia czule wkładała w dłoń wnuczki pognieciony banknot i szeptała:
— To dla ciebie, kochanie. Na słodycze. Tylko nikomu nie mów. Dobrze schowaj.
Lada drżała z radości, chowała pieniądze pod materac lub pod poduszkę, marząc o lodach, spince do włosów, zabawce. Ale po kilku dniach znikały. Za każdym razem. Bez śladu.
Biegła do matki, zrozpaczona, z zaciśniętymi pięściami i łzami w oczach:
— Mamo, dobrze pamiętam! Babcia dała mi pieniądze! Schowałam je!
— Jakie pieniądze? — odpowiadała chłodno Walentyna Antonowna. — Coś ci się pomieszało. Babcia nie ma żadnych pieniędzy. Myślisz, że jest bogata?
— Nie, ona po prostu chciała mi pomóc… — Lada nie rozumiała, dlaczego mama tak mówi.
— Przestań zmyślać — przerwała jej mama. — Nie było żadnych pieniędzy. Idź zajmij się czymś, zamiast wygadywać bzdury.
Dziewczynka płakała. Wydawało jej się, że oszalała. Przecież czuła dłoń babci, widziała jej uśmiech, wiedziała, że banknot był. Ale matka patrzyła tak pewnie, że Lada zaczęła wątpić: może to wszystko jej się wydawało?
Mijały lata. Ta sama historia powtarzała się w kółko. Babcia przyjeżdżała, dawała pieniądze, Lada ostrożnie je chowała… i znowu nic. Pustka. Oszustwo.
W szesnastą rocznicę urodzin babcia przyjechała z prezentem i ponownie dyskretnie włożyła jej do ręki kilka banknotów. Lada już dawno przestała wierzyć słowom matki, więc schowała je staranniej niż poprzednio — pod materac, w najbardziej ukryte miejsce. Kiedy pieniądze zniknęły, nie płakała. Nie prosiła. Postanowiła — sprawdzę. Dowiem się prawdy.
Dwa dni później, kiedy Walentyna poszła do pracy, Lada rozpoczęła poszukiwania. Przeszukała cały pokój matki, zajrzała do starego pudełka pod łóżkiem. W środku znalazła zdjęcia, listy, naszyjniki, które kiedyś się rozsypały… i pieniądze. Dużo pieniędzy. Wśród nich były te same banknoty, pogniecione na brzegach, z charakterystycznymi rozdarciami. Jedna była nawet oznaczona ołówkiem literą „L” – Lada zrobiła to sama, żeby zapamiętać.
Wieczorem, kiedy matka wróciła, Lada podała jej pudełko. Ręce jej drżały. Głos też.
– Co to jest? – zapytała Walentyna, ale po jej twarzy było jasne, że wie.
– Nie domyślasz się? – głos Lada zadrżał. – Okłamywałaś mnie przez lata. Zabierałaś mi to, co dała mi babcia. Okradałaś mnie. Swoją córkę.
Walentyna gniewnie wyrwała pudełko i rzuciła je na podłogę.
— Kim ty jesteś, żeby grzebać w moich rzeczach?! — wycedziła przez zęby.
— A kim ty jesteś, żeby okłamywać mnie przez całe życie?! — krzyknęła Lada. — Żeby poniżać mnie, wykorzystywać, zabierać mi ostatnie?
Matka zamilkła. Potem powoli podniosła wzrok. Zimny, obojętny.
– Dlaczego mam cię kochać? – zapytała niemal z pogardą. – Zrujnowałaś mi życie. Przez ciebie nie miałam ani młodości, ani wolności.
Lada zamarła. Łzy wyschły. W środku zrobiło się pusto. Nie spodziewała się takiej odpowiedzi. Nie usprawiedliwienia. Nie przeprosin. A zimny wyrok.
— Ja… ja nie prosiłam o życie, mamo… — wyszeptała. — Dlaczego mnie za to nienawidzisz?
— Dokładnie tak — uśmiechnęła się Walentyna. — Nikt nikogo nie pytał. A teraz zamknij się i odejdź.
Po tej rozmowie Lada nie szukała już matczynej miłości. Nie czekała na aprobatę. Nie miała nadziei, że usłyszy słowo „przepraszam”. Skupiła się na sobie. Na nauce. Na przyjaciołach. Na życiu, które musiała budować sama. Bo nie mogła liczyć na niczyją pomoc.
W wieku dziewiętnastu lat, z młodą wiarą w lepszą przyszłość, Lada spotkała Andrieja. Był dla niej tym człowiekiem, na którego tak długo czekała. Nie idealnym, ale prawdziwym. Widział w niej nie błąd, nie ciężar, ale silną, piękną, godną dziewczynę.
Oświadczyny padły szybko. Lada zgodziła się bez wahania. Chciała tylko jednego – wyjechać. Uciec. Jak najdalej od domu, od matki, od ciągłego strachu, że jest niewystarczająca.
Jej ojciec dawno odszedł. Nie wytrzymał skandali, presji, ciągłej wojny. Walentyna wkrótce wyszła za mąż za nowego męża – sąsiada, artystę, który nigdy nie stał się sławny, ale zdołał stać się nowym obiektem jej uwagi. Tylko do Andrieja odnosiła się z niechęcią. Szesnaście lat różnicy między nim a Ladą stało się powodem do drwin.
— No i znalazłaś sobie staruszka — śmiała się Walentyna. — Co będzie, jak zacznie zapominać, gdzie położył klucze, a ty będziesz mu przypominać?
— Co on w tobie znalazł? Przecież nie umiesz nawet zagotować garnka. Może on jest psychiczny?
Lada płakała. Andriej starał się powstrzymać. Ale prędzej czy później powiedział:
— Sprzedam wszystko. Mieszkanie, daczkę, samochód. Wyjedziemy. Tam, gdzie nikt cię nie znajdzie. Gdzie będziesz mogła oddychać. Żyć. Kochać.
I wyjechali. Południowe miasto, ciepło, morze, nowy dom – mały, ale swój. Lada patrzyła na zachody słońca jak na obietnicę lepszego życia.
– Teraz wszystko będzie dobrze – szeptała. – W końcu będziemy szczęśliwi.
Ale spokój okazał się złudny.
Po kilku miesiącach zaczęły się dziwne zdarzenia. W nocy okna zostały obrzucone kamieniami. Skrzynka pocztowa została pomazana farbą. A pewnego razu przy bramie leżał dziwny zwój. W środku były pióra, ziemia, jakieś trawy i nici. Lada krzyknęła. Andriej natychmiast zadzwonił na policję.
„To nie przypadek” – powiedział. „To celowe działanie. Ktoś chce, żebyśmy się stąd wyprowadzili”.
Policja przeprowadziła dochodzenie, ale nikogo nie znalazła. Żadnych śladów, żadnych świadków. Tylko cisza. I strach.
Lada zaczęła bać się wychodzić z domu. Wydawało jej się, że ktoś ją śledzi. Że ktoś ją obserwuje. Że matka znalazła sposób, by dotrzeć do niej nawet z takiej odległości.
Minął tydzień od momentu, gdy Lada znalazła dziwną paczkę przy bramie. Wtedy dowiedziała się prawdy. Przez cały ten czas obserwowała ich matka. Przyjechała sama – niespodziewanie, bez ostrzeżenia, jakby miało to jakiś sens.
Andriej tego wieczoru wyszedł na ryby, a Lada, zmęczona niepokojem, położyła się odpocząć. Ale gwałtowne uderzenia w bramę wyrwały ją z półsnu. Podeszła do okna, spojrzała na ekran monitoringu i zesztywniała. Przed domem stała Walentyna Antonowna. Matka. Po tylu miesiącach ciszy.
Lada powoli wyszła na podwórko. Otworzyła furtkę. Twarz matki była spokojna, niemal triumfalna.
— No i co, córeczko? — powiedziała z zimną drwiną. – Myślałaś, że tak po prostu cię puszczę? Myślisz, że nie obchodzi mnie, jak żyjesz? A ziemia na cmentarzu cię nie przeraża?
Lada zamarła. Słowa zawisły w powietrzu jak cios.
– To… to ty? To ty to wszystko zrobiłaś? Po co? Dlaczego?
Matka uśmiechnęła się złośliwie. Nie ukrywając goryczy i złości.
— A jak myślałaś? Że będę siedzieć i patrzeć, jak tu sobie żyjesz jak księżniczka, a ja jestem sama, zapomniana? Wy macie pieniądze, a ja nie mam ani grosza? Zrujnowałam ci życie, teraz ty zrujnujesz swoje. Taki jest mój warunek.
— Jaki warunek? — zapytała ostrożnie Lada, czując w środku pustkę.
— Zrekompensuj mi to. Wszystko. To, że odeszłaś. To, że ten stary piernik ożenił się z tobą. To, że teraz jestem sama. Nauczyłaś mnie nienawiści.
Zaczęło padać. Ich głosy ginęły w kroplach deszczu. Walentyna patrzyła na córkę jak na wroga. A Lada nie mogła zrozumieć: jak człowiek, który ją urodził, może być tak obcy?
Ale wtrącił się Andriej. Wrócił w samą porę. Usłyszał krzyki. Podszedł, zobaczył matkę Lady i od razu zrozumiał, że to nie jest przypadkowa wizyta.
— Oto gość — powiedział sucho. — W końcu wyszło na jaw, kto za tym wszystkim stoi. Znowu przyjechałaś dręczyć Ladę? Wynoś się. Od dzisiaj żadnych spotkań. Żadnego kontaktu. Albo policja się w to włączy.
Walentyna Antonowna rzuciła na niego pełne jadu spojrzenie.
— Jeszcze tego pożałujesz! – syknęła. – Zniszczę was oboje. Nie chcieliście po dobre, będzie po złe!
Andriej zamknął furtkę przed jej nosem. Wprowadził Ladę do domu. Objął ją. Uspokajał:
– Nie bój się. Będę cię chronił. Zainstaluję kamery, kupimy dużego psa. Damy radę.
Ale Lada wiedziała, że to dopiero początek. I nie pomyliła się.
Walentyna Antonowna rozpoczęła kampanię. Groźby, donosy, plotki, fałszywe oskarżenia – wszystko było w grze. Dopiero po kilku miesiącach koszmar nagle się skończył. Matka zniknęła. Bez wyjaśnienia. Bez telefonu. Po prostu zniknęła.
Przez cztery lata Lada nie miała żadnych wiadomości od Walentyny. Życie z Andriejem było spokojne. Rozwijali małą firmę, żyli swoim rytmem. Było dobrze.
Aż do wiosny ubiegłego roku. Andriej wyjechał w podróż służbową. Lada została sama. I znowu — pukanie do bramy. Spojrzała w kamerę. Serce zamarło. Matka. Znowu. Ta sama pewność w oczach, to samo wyzwanie.
Najpierw chciała to zignorować. Ale potem zdecydowała, że lepiej, żeby wszystko stało się teraz, niż w tajemnicy przed mężem. Spotkała matkę spokojnie. Chciała porozmawiać. Zostać sam na sam. Andriej wkrótce wróci – nie bała się.
Walentyna Antonowna, nieoczekiwanie dla Lada, rzuciła się na kolana.
– Wybacz mi, córeczko – głos drżał – wszystko zrozumiałam. Zdałam sobie sprawę, jaki ból sprawiłam. Wybacz mi… zwłaszcza za to, co zrobiłam wcześniej. Za tę ziemię z cmentarza. Wybacz mi, na litość boską…
Lada zamarła. „Ten przypadek” – tak, pamiętała. Nie mogła o tym zapomnieć. Ale teraz matka płakała. Wydawało się, że szczerze. Lada zmiękła. Wpuściła ją do środka. Posadziła przy stole. Wysłuchała. Walentyna mówiła o miłości, o skrusze, o tym, jak samotnie żyła. O tym, jak zdała sobie sprawę ze swoich błędów. Lada objęła ją.
— Dobrze, mamo — powiedziała. — Zapomnijmy o tym. Przeszłość pozostaje przeszłością.
Matka pożegnała się po kilku dniach. Wyjechała, pozostawiając po sobie jedynie wspomnienie łzawej skruchy. Lada uwierzyła. Do samego końca.
Wkrótce jednak zaczęły się nowe próby.
Pierwszym z nich był ciężar – ciotka Galia, kuzynka z Uryupinska. Z rodziną. Z psem. Z wnukami, które niszczyły wszystko na swojej drodze.
– Ladoczka! – radośnie oznajmiła, wchodząc do domu, jakby czekała na to spotkanie od lat. – Postanowiłyśmy spędzić razem lato! Macie tu piękne miejsce, morze w pobliżu! Co stoisz? Przynieś walizki, pokaż nam wszystko!
Lada skinęła głową, zdezorientowana. Musiała się zgodzić. Rodzina to nie goście, żeby im odmawiać.
I zaczęło się piekło. Dwa tygodnie były wypełnione hałasem, wymaganiami, ciągłymi czepianiem się i urazami. Jedzenie — zbyt proste. Bielizna — zbyt stara. Wnuki — jak szalone demony. A ciocia Galia wszystko usprawiedliwiała:
— To tylko dzieci! Czego od nich chcesz!
Jednak szczyt swojej zuchwałości rodzinka osiągnęła w momencie, gdy pojawił się pilot do telewizora.
— Lada, oddaj pilota! — krzyknęła ciocia Galia. — Oglądamy serial!
— Zostało piętnaście minut! — odpowiedziała Lada, starając się opanować nerwy.
— Takie egoistyczne dzieci wyrosną! — zaczęła histeryzować kobieta. — Nie mają sumienia!
Lada ledwo doczekała ich wyjazdu. Kiedy odjechali, miała nadzieję, że choć trochę odpocznie. Nic z tego.
Wkrótce pojawiła się nowa gość – ciocia Zina, dawna przyjaciółka Walentyny. Przyjechała rzekomo na miesiąc odpocząć, ale zachowywała się tak, jakby dom należał do niej.
– Lado, twoja mama mi doradziła! – oświadczyła, rozkładając się na kanapie. – Powiedziała, że tu jest raj. No to przyjechałam.
Żądała specjalnego menu, idealnego sprzątania, uwagi. Każde słowo było jak ukłucie. Każdy dzień był jak próba.
Andriej widział, jak Lada wypalana jest od środka. Nie mógł już powstrzymać gniewu. Zwłaszcza gdy ciocia Zina zaczęła krytykować jego.
— Lado, czemu jesteś taka przygnębiona? — narzekała. — Powinnaś się bardziej cieszyć, że przyjechałam. Przecież zapewniam ci rozrywkę!
Lada milczała. W każdej sekundzie musiała walczyć z sobą, żeby nie krzyczeć, nie uciec, nie rozpłakać się. Andriej widział, jak trzyma się z ostatnich sił. A kiedy ciocia Zina po raz kolejny zaczęła krytykować go za „niewystarczającą uwagę dla gości”, wybuchnął.
— Słuchaj, kim ty w ogóle jesteś? — rzucił ostro, tracąc cierpliwość. — Nie zapraszaliśmy cię. Nie prosiliśmy. Pierwszy raz cię widzę. Więc nie udawaj z siebie osoby z królewskiej krwi. Bierz swoje rzeczy i wynoś się!
Ciotka Zina omal nie zakrztusiła się herbatą. Z oburzenia jej oczy zrobiły się okrągłe, a twarz zaczerwieniła się.
— Jak śmiesz tak do mnie mówić?! Jestem przyjaciółką twojej teściowej! Czy ty rozumiesz, jak to jest niegrzeczne?
— Nie obchodzi mnie, kim jesteś — odpowiedział spokojnie, ale stanowczo. — To mój dom. Ja tu decyduję, kto może zostać, a kto musi odejść. Więc żegnaj.
Zina poczuła się głęboko urażona, ale nie wdawała się w kłótnię. Szybko się zebrała i zatrzasnęła drzwi tak, że zatrzęsły się framugi. Lada stała obok, obserwując jej wyjazd. Mieszane uczucia: gdzieś w głębi duszy czuła wstyd przed krewną matki, a gdzieś indziej – pewność, że Andriej ma rację. Wystarczy znosić arogancję tych, którzy uważają, że jej obowiązkiem jest być życzliwą dla wszystkich.
Wybrała numer mamy. Po wyjściu Ziny w głowie pojawiło się niepokojące uczucie – zbyt wiele zbiegów okoliczności, żeby to wszystko było przypadkowe.
– Mamo, to ty ich wszystkich przysłałaś? – wyrwało się jej, gdy tylko usłyszała głos Walentyny Antonownej.
Pauza. Ledwo zauważalna, ale znacząca.
— Kochanie, jak możesz tak mówić? — głos matki stał się łagodny, niemal urażony. — Chciałam tylko, żebyś miała więcej radości. To przecież rodzina. Dobrzy ludzie. Trochę u nas pogoszczeli, co w tym złego?
— Co w tym takiego? — Lada nie mogła już się powstrzymać. — Mieszkali u nas jak u siebie w domu! Dwa tygodnie! Jedli za dziesięciu, niszczyli, hałasowali, a do tego wymagali specjalnego traktowania! A potem pojawiła się twoja przyjaciółka i zachowywała się jak królowa! Czy ty rozumiesz, co robisz?!
Matka roześmiała się. Sucho. Kpiąco.
— Och, Lado, nie ubogałaś się przecież! Życie stało się ciekawsze. Nie siedziałaś jak sowa w kącie, dawno znalazłabyś sobie nowych przyjaciół.
— To moje życie! — krzyczała już Lada. — I nie masz prawa go niszczyć! Upokorzyłaś mnie przed sąsiadami! Przed wszystkimi! Wyjechała, jakby to my byliśmy winni.
— No co ty, sąsiedzi! — znów prychnęła Walentyna. — Oni mają swoje sprawy. A co do gości… Tak, będą jeszcze. Rozdawałam wszystkim wasz adres.
— Dlaczego tak się ze mną zachowujesz? — niemal wyszeptała Lada. — Co ci zrobiłam?
— To moja mała zemsta — odparła chłodno matka. — Za to, że postanowiłaś żyć własnym życiem. Za to, że odeszłaś. Za to, że uważasz się za wolną. Czas zrozumieć: w życiu nic nie jest za darmo. Za wszystko trzeba zapłacić.
— Zapłacić? — Lada nie wierzyła własnym uszom. — Czym zapłacić? Za co?
— Za to, że cię urodziłam. Za to, że cię wychowałam. Za to, że poświęciłam lata. Teraz jesteś mi winna. Regularnie. Co miesiąc.
— Co?! — Lada zamarła. — Żartujesz?
— Pięćdziesiąt tysięcy — oświadczyła Walentyna Antonowa. — Bez zbędnych słów. Inaczej… sama będziesz sobie winna. Mogę sprawić, że będzie ci gorzej niż teraz.
Lada zaparło dech w piersiach. Pięćdziesiąt tysięcy. Skąd wezmą takie pieniądze? Żyją skromnie. Nie mają żadnych oszczędności. Tylko biznes, który ledwo się trzyma.
— Nie mam takich pieniędzy — wyszeptała.
— Znajdź — rozkazała matka. — Albo przygotuj się na kolejną wizytę. Tylko tym razem nie będą to ciotki ani koleżanki. To będzie poważniejsze. Znacznie poważniejsze.
I rozłączyła się. Lada stała jak skamieniała. W środku czuła pustkę. W uszach huczało. Przed oczami miała ciemność.
Andriej wszedł po minucie. Zobaczył jej bladą, drżącą postać i od razu zrozumiał, że stało się coś strasznego.
— Co się stało? — zapytał, biorąc ją za rękę.
Lada opowiedziała mu wszystko. Powoli, z przerwami, jakby słowa same nie chciały wyjść z jej ust.
Andriej słuchał, nie przerywając. Jego twarz ciemniała z każdym jej słowem.
– Co za łajza – powiedział, zaciskając zęby. – Całkowicie straciła ludzki wygląd.
– Co robić, Andriej? – zapytała Lada, czując, jak strach ściska jej piersi. – Skąd weźmiemy takie pieniądze?
– Nie damy jej ani grosza – oświadczył stanowczo. – Nie damy się szantażować. Nie możemy jej tego odpuścić. Dopóki będzie dostawać to, czego chce, będzie to kontynuować.
– Ale ona groziła. Boję się, że naprawdę zrobi coś złego.
— Niech spróbuje — powiedział stanowczo Andriej. — Pójdziemy na policję. Zgłosimy to. Niech teraz tłumaczy się z tego przed organami ścigania.
Lada wahała się. Nie chciała narażać matki na odpowiedzialność karną. Ale nie było innego wyjścia. Zgodziła się.
Po złożeniu zeznań Valentina Antonovna zadzwoniła ponownie. Prosiła, błagała, płakała – albo udawała, że płacze. Mówiła, że starość ją osłabiła, że po prostu chciała być częścią ich życia, że to się już nigdy nie powtórzy.
Lada uwierzyła. Wycofała zeznania. Chciała dać jej drugą szansę.
Ale popełniła błąd.
Od tego czasu zaczęły się nowe wizyty. Nowe groźby. Nowa presja. Wtedy podjęły decyzję: wyjechać. Zmienić miasto. Ukryć się. Zacząć od nowa.
Dom wystawiono na sprzedaż. Zmieniły numery. Lada miała nadzieję, że matka się powstrzyma. Że pewnego dnia zrozumie: miłości nie można kupić przemocą. Że córka nie jest dłużnikiem, ale człowiekiem, który również potrzebował matczynego wsparcia.
Ale nadal się bała. Że gdzieś tam, w odległym mieście, Walentyna Antonowna siedzi z nowym planem. I czeka na odpowiedni moment.
