Margaret na chwilę oparła czoło na dłoni. Była zmęczona. Nie tylko długim dniem w pracy, nieopłaconymi rachunkami czy presją, by wszystko utrzymać na swoich barkach. Była zmęczona pustymi obietnicami. Rozczarowaniami.
— Richard, gdybyś chociaż raz przyszedł do mnie i powiedział: „Maggie, nie mamy pieniędzy. Zastanówmy się razem, jak pomóc twoim”, może bym cię zrozumiała. Ale ty… Ty po prostu zabrałeś. Po kryjomu.
— Nie chciałem cię skrzywdzić, — wyszeptał. — Clara… była zdesperowana. A ja czułem się bezużyteczny.
Margaret wstała powoli z krzesła, unosząc brwi.
— I myślisz, że w ten sposób stałeś się bardziej użyteczny? Zabierając pieniądze, które nie były twoje? Chciałeś być bohaterem dla swojej siostry, a dla mnie jesteś kłamcą.
Richard otworzył usta, jakby chciał coś powiedzieć, ale słowa utknęły mu w gardle. Wiedział, że cokolwiek powie, będzie brzmiało jak kolejna wymówka.
Margaret wyszła z kuchni. Wróciła po chwili z torbą w ręku.
— Wiem, że mnie nie usłyszysz. I wiem, że nie zmienisz się z dnia na dzień. Ale ja mam prawo chronić swój spokój. I swoje pieniądze.
— Margaret, nie możesz tego zrobić. Proszę cię…
— Mogę, — powiedziała cicho, ale stanowczo. — I właśnie to robię.
Spojrzał na torbę, potem na nią.
— Mówisz poważnie?
— Bardziej niż kiedykolwiek.
Richard przeczesał włosy dłonią i westchnął. Nie miał już nic do powiedzenia. Założył kurtkę i powoli ruszył w stronę drzwi.
— Dokąd mam teraz pójść? — zapytał, oglądając się.
— Może do Clary. Dla niej oddałeś wszystko. Może ma wolną kanapę.
Gdy drzwi się zamknęły za nim, Margaret oparła się o ścianę. Nie płakała. Nie krzyczała. Po prostu oddychała. Potem poszła do kuchni, otworzyła laptopa i zaczęła pisać.
„Drogi Richardzie,
Wiem, że to, co zrobiłam, mogło cię zaboleć. Ale wiem też, że to, co zrobiłeś ty, raniło mnie przez długi czas. Zaufanie nie jest czymś, co się zabiera siłą. To coś, co się daje. A ty je podeptałeś.
Nie chodzi tylko o pieniądze. Chodzi o to, że wybrałeś działanie za moimi plecami. Że patrzyłeś mi w oczy i kłamałeś. Że nie byłeś partnerem, na jakiego zasługiwałam.
Mam nadzieję, że znajdziesz swoją drogę. Że staniesz się człowiekiem, który bierze odpowiedzialność, a nie ucieka. A jeśli pewnego dnia ci się to uda — może znów porozmawiamy. Ale do tego czasu… potrzebuję ciszy. I przestrzeni.
Margaret”
Następnego dnia Margaret poszła do banku i zablokowała starą kartę. Założyła nowe konto tylko na swoje nazwisko. W przerwie obiadowej odwiedziła biuro nieruchomości. Od jakiegoś czasu myślała o przeprowadzce do mniejszego mieszkania, bliżej pracy. Może nawet o tym, by na jakiś czas pomieszkać sama.
To był lęk, ale lęk słodki. Lęk przed wolnością. Przed początkiem.
Trzy tygodnie później Margaret wracała z pracy, gdy zobaczyła w skrzynce list. Pisany odręcznie. Bez nadawcy. Tylko: „Dla Margaret”.
Otworzyła go w domu, z filiżanką gorącej kawy w dłoni.
„Maggie,
Miałaś rację we wszystkim, co powiedziałaś. Chowałem się, kłamałem, uciekałem od prawdy, bo bałem się cię stracić. A właśnie tak cię straciłem.
Jestem u Clary. Śpię na starym materacu w jej salonie. Rozdałem CV do kilku firm. Nie wiem, czy mnie przyjmą, ale pierwszy raz od miesięcy czuję, że walczę.
Dziękuję, że mnie wyrzuciłaś. Może to brzmi brutalnie, ale to był jedyny sposób, żebym zobaczył, jak nisko upadłem. Nie wiem, czy kiedykolwiek przyjmiesz mnie z powrotem do swojego życia, ale jeśli to zrobisz, chcę być kimś innym. Kimś, kogo możesz szanować.
Richard”
Margaret złożyła list powoli. Nie uśmiechała się. Nie płakała. Po prostu upiła łyk kawy i spojrzała przez okno, gdzie wiosna już rozkwitała.
Po raz pierwszy od dawna nie wiedziała, co przyniesie przyszłość. I to było w porządku.
Bo wreszcie, to ona trzymała swoje życie we własnych rękach.
