Kiedy Thomas przekroczył próg naszego mieszkania, nie był sam.
Za jego szerokimi plecami, próbując jednocześnie ukryć się i obejrzeć wszystko dookoła, stała młoda dziewczyna. W smukłych palcach kurczowo ściskała rączkę jaskrawo-neonowej torebki, a jej szeroko otwarte oczy z łapczywą ciekawością analizowały każdy szczegół przedpokoju: stare lustro w pociemniałej od czasu ramie, małą kamienną półkę na klucze z fantazyjnymi żyłkami, mój ulubiony akwarelowy obraz przedstawiający jesienny park.
Ten dom oddychał historią, moją historią.
— Clara, poznaj — głos Thomasa brzmiał spokojnie i rzeczowo, jakby przedstawiał mi nowego współpracownika. — To Isabelle.
Powoli przeniosłam wzrok z jego niewzruszonej twarzy na nią. Urodziwa, nie da się zaprzeczyć. Bardzo młoda, ze świeżą cerą i tą bezczelną iskrą w oczach, którą mają tylko ci, którzy jeszcze nigdy nie dostali od życia w twarz.
— Od tej chwili będzie tu mieszkać razem z nami — dodał, zdejmując buty rutynowym gestem. — Długo o tym myślałem i doszedłem do wniosku, że taki układ będzie najprostszy i najbardziej uczciwy wobec nas wszystkich. Będziemy mieszkać we troje.
Spodziewał się wybuchu. Że rzucę się z krzykiem, wyrzucę go z mieszkania, może nawet spoliczkuję. Zamiast tego… tylko lekki uśmiech.
Taki, który bardziej niepokoi niż uspokaja.
— Dobrze — powiedziałam cicho, ale wyraźnie.
Zamarł. Isabelle uniosła brwi. Atmosfera zrobiła się ciężka jak przed burzą.
— Mam tylko jeden warunek — zwróciłam się do niej, z premedytacją ignorując mojego byłego męża. — I dotyczy wyłącznie ciebie, Isabelle. Chodźmy do kuchni, omówimy wszystko przy filiżance herbaty.
Ruszyłam pierwsza. Za plecami słyszałam, jak milczą. W końcu delikatne kroki Isabelle podążyły za mną.
Kuchnia lśniła czystością, pachniało miętą i cytryną. Dom, mimo emocjonalnych ruin, był nadal zadbany – przeze mnie.
Postawiłam czajnik na ogniu i usiadłam przy dużym, drewnianym stole. Wskazałam jej miejsce naprzeciwko. Usiadła sztywno, trzymając się krzesła jakby siedziała w pokoju przesłuchań.
— A więc, Isabelle — zaczęłam spokojnie, patrząc jej prosto w oczy — naprawdę chcesz tu mieszkać, z tym mężczyzną, który już dawno przestał być młody?
Skinęła głową. Nerwowo.
— Doskonale. — Mój głos był miękki jak aksamit. — W takim razie mam dla ciebie propozycję. Skoro zajmujesz moje miejsce w jego życiu, przejmij też moje obowiązki w tym domu. Wszystkie.
Zmarszczyła brwi.
— Jakie… obowiązki?
Uśmiechnęłam się serdecznie.
— A, no cóż. Lista jest długa. — Wzięłam leżący na stole notatnik i przesunęłam w jej stronę. — Co rano budzę się o szóstej, by zrobić Thomasowi śniadanie: jajka na miękko, dwie kromki chleba z masłem, kawa bez mleka, ale z jedną kostką cukru. O siódmej wywieszam pranie, bo nie cierpi widoku suszarki w salonie. O ósmej wyprowadzam psa sąsiadki, którą Thomas obiecał codziennie wspierać.
Spojrzałam na nią z lekkością, której się nie spodziewała.
— Oczywiście potem trzeba posprzątać. Thomas nie znosi kurzu — ma alergię. Raz w tygodniu myję okna, co dwa dni podłogi. No i gotuję obiad – ale nie byle co. Thomas nie je makaronów, nie lubi curry, nie może mleka, nie znosi ryżu i unika czosnku. Także trochę trzeba się nagłówkować.
Zaczęła blednąć.
— A wieczorem masaż. Po ciężkim dniu w pracy trzeba mu ulżyć w barkach. I najlepiej, jeśli kąpiel będzie gotowa, zanim wejdzie do łazienki. Czasem lubi świeczki. Ale nie zapachowe – od nich boli go głowa.
Isabelle nie odpowiedziała. Wzrok jej zbłądził gdzieś w kierunku okna, jakby właśnie przypomniała sobie o ważnym spotkaniu. Albo o życiu, które mogła jeszcze mieć.
— Co… co jeśli nie dam rady? — zapytała szeptem.
— Wtedy nie możesz tu mieszkać. — Wzruszyłam ramionami. — Taki jest układ.
Przez chwilę siedziałyśmy w ciszy. Czajnik zapiszczał. Zalałam herbatę, podałam jej filiżankę. Nie sięgnęła po nią.
Po chwili podniosła się z krzesła. Torebka zawirowała w powietrzu.
— Przepraszam — powiedziała cicho. — Ale… ja chyba jednak nie jestem gotowa na… taką odpowiedzialność.
Skinęłam głową ze zrozumieniem.
W korytarzu Thomas wciąż stał z dłońmi w kieszeniach. Gdy Isabelle minęła go bez słowa, spojrzał na mnie z niezrozumieniem, a potem – z przerażeniem.
— Co jej powiedziałaś?
Uśmiechnęłam się.
— Tylko prawdę.
Wyszedł za nią jak pies z podkulonym ogonem. Nie zatrzymałam go. Nie musiałam.
Wróciłam do kuchni, dolałam sobie herbaty i po raz pierwszy od miesięcy poczułam, że ten dom znów należy tylko do mnie.
